Tenho a sensação de que existe tanta coisa a ser dita... Tantas desculpas a serem pedidas, tantas explicações a dar... Tantas verdades pra contar. E ao olhar dentro de mim, sei que existe também uma porção de coisas que preciso ouvir... Realmente escutar, com atenção. Muitos pedidos de perdão para aceitar. Existem buracos a serem preenchidos por palavras de outras pessoas... As minhas não me bastam. Tenho a impressão de que minhas palavras nunca bastam aos outros, também. Sempre falta algo, mesmo que uma vírgula; E por fim, a culpa é minha. Falta de jeito com as frases. Me falta jeito pra muita coisa.
- Escrever, desenhar, sentir, ouvir, observar, respirar, correr, parar... Não sei viver direito. Mas o faço melhor maneira que encontro. O problema é a minha inocencia... Meus gestos, que beiram a inconsequencia. Ou sejam inconsequentes a ponto de beirar a inocencia, não sei.Sou tão doente por tudo isso que minhas atividades, aquelas básicas, que eu deveria exercer viram segundo plano, com exceção do banho, é claro. Noites sem dormir, refeições atropeladas, estudos adiados, livros abandonados, tarefas incompletas. E o pior disso tudo não é eu não encontrar um jeito de mudar, de me centrar, de abandonar isso... É o fato de eu gostar de ser assim. Quanto ao preço que eu pago, tudo bem. Vale a pena.
